9/7/09 ¿He eligido yo esta enfermedad? Creía que si. Es curioso.

8/7/09 Apenas si puedo soportar la existencia, aún con la lluvia. Me pregunto que será de mí mañana. ¿Se siente todo el mundo así en el fondo? Ciertamente admiro la voluntad de los que logran sobreponerse.

[28] ¡Ese cinismo nauseabundo! ¡Ah, el horror!

Restos materiales de la caida del imperio: un poema, una postal, una sonata.

Tres experiencias que Prochain echaba de menos, en ningún orden en particular: a) el placer estético producto de tener una mujer desnuda entre los brazos, b) tener un motivo agradable para levantarse por las mañanas, c) el mar.

¿Y qué es la angustia sino encontrarse con un límite y descubrirse incapaz de trascenderlo?

Tractatus 6.4321 Todos los hechos constituyen parte del problema, no de la solución.

De-finir a Prochain, de-limitarlo, es sencillo; de él diría lo que William James diría de Wittgenstein: que es una alma enferma de melancolía, un Tolstoi con tendencia a la extrema emotividad, un santurrón afectado de la Sorge de Goethe, un monstruo de vanidad que necesita por encima de todas las cosas a Dios. Y que además, disfruta con ello.

El comunismo es una escalera (joven Marx)

Tractatus 6.41: El sentido el mundo tiene que residir fuera de él. En el mundo todo es como es y todo sucede como sucede; en él no hay valor alguno, y si lo hubiera carecería de valor.

¡Pobre venganza sería
reducir tu belleza
a tres tristes versos!

El ruido de fondo de la vida de los hombres es el sordo rumor de la tragedia absurda.

Yo ya no soy, ni puedo ser, el mismo (el sujeto atravesado y constituido por relaciones de poder)

Hipótesis: el terrorismo islámico es arte de vanguardia.

Estabilidad emocional es un concepto relacional.

En cada acto, cada segundo, ¡está en juego la eternidad!

¿Qué nos mueve a ser filósofos si no es el odio profundo y visceral a la ignorancia?

No molesta el tiempo porque acabe, porque sea finito, porque haya sido, ¡me molesta porque fue! ¡Maldito fue!

Y más tarde se abre por fin la Plaza de la Virgen, colmada de efervescencia subterránea como siempre, y de restos tirados por doquier de acontecimientos y umbrales, del burbujeante alto mando de la revuelta que va de acá para allá sin detenerse, y parece fluir en paralelo como un déjà vu andante; llena a rebosar de la interminable historia ambulante de la locura, de viejos amigos que elaboran planes alados para contrarrestar las fuerzas de poder de la aristocracia terrateniente, y de un océano aun mayor que todo de violencia, promiscuidad, orgullo y nada. Y allí está sobretodo la suavidad del beso, y echamos a andar hasta el puente, lidiando con los borrachos de siempre, y la detengo en seco dejándola quieta a merced del viento un segundo, y qué frío, esperando a que mi lengua se suelte, pero permanece trabada, y llevo todo el día tratando de reprimir el impulso autocondicionado del morderse-la-lengua sin éxito.

Quizá el problema de Bourgeoise eran los recuerdos. El de Prochain los futuros, y nadie se preocupaba por los presentes. Cuando estaban juntos, no obstante, la una olvidaba los pasados y el otro descuidaba los futuros, pero los presentes no aparecían por ninguna parte. Podría decirse que tomaban la forma de gatos y se escabullían entre los arbustos de la ribera del río, se disimulaban sus sombras en las esquinas de las calles alquitranadas del barrio viejo, o que devenían brisa y azotaban miradas, o que fluían por las aceras en forma de luz titilante de farola; podría decirse y sería en parte cierto. En parte.